Fiestas patrias

Descalzo a la sombra de un eucalipto en la ladera de un cerro, no demasiado grande, no demasiado pequeño. Cielo celeste con leves pinceladas de nubes color blanco. Viento suave de interior parejo proveniente del norte sin rasgos de aromas más que el despojado de las ramas arboreas en su camino hasta mis fosas. Despreocupación. Manos sucias, vacias. Mente que recibe señales sinápticas provenientes del experior que inducen al todo ajado al cuerpo de agua. Humedad que recorre un solo sentido emitiendo vibraciones sonoras discordes, placenteras. Por más que trato de salir de holocausto en el que mi ser se encuentra, no puedo. Son estas cosas las que me lo impiden. Una sombra, un arbol, un cerro, el cielo, el viento, la intervención profunda del silencio manifestado como la idea de alguien más pidiendome que lave mis manos y, finalmente, el agua de un río que apenas ríe, como el.

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